Nuvole, spruzzi di vita, impalpabili piumoni dalle rarefatte forme.
Deboli e infinite sfumature che dipingono il cielo azzurro in inconsistenti quadri di rara bellezza.
Imponenti e deboli, forti e devastanti ma che una bava di vento può portare via.
Nuvole. E da lì comincia il lungo ciclo della vita.

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Bolle. Perfette forme, leggiadre quanto effimere.
In balia di una bava di vento o di un semplice soffio che nasce dalle labbra di un bambino.
Trasparenti come l'anima, impalpabili come l'aria dal frizzantino esplodere nel loro perire su un filo d'erba o tra le dita di un neonato.
Meteore di vita che nascono da un cerchietto di plastica e che fanno gioire grandi e piccini. Una, dieci, cento.
Tutte simili, nessuna uguale all'altra.
La gioia che scaturire in chi le insegue finisce tanto presto quanto il loro volare.
Bolle.
Mille bolle, angeli dell'aria.

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